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Bruce Galbraith faisait toujours le point avec sa secrétaire à la fin de la journée. Contrairement à la plupart des gens, il n’utilisait pas de BlackBerry et éteignait son téléphone portable le plus souvent possible. « C’est une source de distraction, expliquait-il. Comme si vous suiviez un jongleur qui lance trop de balles à la fois. »

Trente-deux ans, de taille moyenne, blond, binoclard, il se disait si moyen en tout qu’une caméra de surveillance ne le repérerait même pas. Cependant, il n’était pas modeste au point de méconnaître ses talents. C’était un remarquable agent immobilier dont ses collègues enviaient le don quasi divinatoire pour prédire les tendances du marché.

En bref, Bruce Galbraith avait accru la valeur de l’affaire familiale au point que son père, à soixante ans, lui en avait cédé les rênes. Au dîner de son départ à la retraite, il avait déclaré : « Félicitations, Bruce. Tu es un bon fils et un homme d’affaires bien meilleur que je ne l’ai jamais été et, pourtant, j’étais doué. À présent, continue à gagner de l’argent pour nous, je vais enfin poursuivre mon rêve de devenir champion de golf. »

Bruce était en déplacement en Arizona le mercredi quand il avait eu sa secrétaire au téléphone. Elle l’avait prévenu qu’une certaine Carolyn MacKenzie avait laissé un message disant qu’elle avait eu un nouveau contact avec Mack. Elle demandait à Bruce de la rappeler.

Carolyn MacKenzie ? La petite sœur de Mack ? Il aurait préféré ne plus entendre prononcer ces noms.

Il venait de regagner sa suite dans l’hôtel dont il était propriétaire à Scottsdale. Secouant la tête, il se dirigea vers le minibar et y prit une bière glacée. Il n’était que quatre heures, mais il était resté dehors dans la canicule pendant la plus grande partie de la journée et il mourait de soif.

Il s’installa dans le fauteuil confortable face à la baie vitrée qui donnait sur le désert. C’était une vue qu’il aimait tout particulièrement en temps normal, mais à cet instant il revoyait seulement l’appartement qu’il avait partagé avec Mack MacKenzie et Nick DeMarco lorsqu’ils étaient étudiants et se remémorait ce qui s’y était passé.

Je n’ai pas envie de rencontrer la sœur de Mack, se dit-il. Toute cette histoire a eu lieu il y a dix ans et, à l’époque, les parents de Mack savaient que je n’étais pas proche de lui. Il ne m’a jamais invité à dîner une seule fois à Sutton Place, alors que Nick y passait son temps. Il ne lui est jamais venu à l’idée que j’aurais apprécié d’y être reçu moi aussi. Pour Mack, j’étais juste un type sans intérêt qui partageait un appartement avec lui.

Nick, le Don Juan et Mack, le garçon dont tout le monde louait la gentillesse. Si gentil qu’il s’était excusé de m’avoir battu de quelques dixièmes dans le classement des dix premiers de la classe. Je n’oublierai jamais l’expression de mon père quand il l’a appris. Quatre générations de Galbraith à Columbia et j’étais le seul à ne pas faire partie des dix premiers. Et Barbara, mon Dieu, j’étais tellement amoureux d’elle à l’époque. J’en étais fou… elle ne m’adressait même pas un regard.

Bruce inclina la tête en arrière et avala le reste de sa bière. Je suis obligé de rappeler Carolyn, décida-t-il. Je lui dirai ce que j’ai dit à ses parents. Mack et moi habitions ensemble, mais nous n’avions pas grand-chose en commun. Je ne l’ai même pas vu le jour où il a disparu. J’étais parti avant que Nick et lui se réveillent. Donc, fichez-moi la paix, mademoiselle la petite sœur.

Il se leva. N’y pense plus, se dit-il impatiemment. Oublie. Il se rappela soudain la citation qui lui venait souvent à l’esprit lorsqu’il lui arrivait de penser à Mack. Ce n’était pas tout à fait les termes exacts, mais ils cadraient avec la réalité : « Mais cela se passait dans un autre pays et, en outre, le roi est mort. »

Il souleva le téléphone et composa un numéro. Quand sa femme répondit, son visage s’éclaira. « Hello, Barb, dit-il. Comment vas-tu, chérie, et comment vont les enfants ? »